Archivo de la categoría: carta al muerto
Un empresario menos
Hola Malc: Te has muerto de la enfermedad más abundante en tu gremio, el de los empresarios. Cáncer, qué vulgaridad, qué bajada a los infiernos de la plebe para un inglesito esnob como tú. No te lloro: robaste todo (desde … Sigue leyendo
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Charlie Gillett, africaneando
Hola, Charlie: No debo lamentar tu muerte. Ahora estarás celebrando el encuentro con los colegas de la mejor de las parrandas: Ian Dury, Chuck Berry, Blind Lemon Jefferson… Quizá se reirán de tu libro mientras leen en voz alta párrafos … Sigue leyendo
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Alex Chilton, rip
I don’t care how much money I gotta spend, Got to get back to my baby again Lonely days are gone, I’m a-goin’ home, ‘Cause my baby just a-wrote me a letter Hola, chico de Memphis: No tenias derecho a … Sigue leyendo
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Jerome
¿Qué tal por ahí, Jerome? ¿Ya has charlado con Lafayette, tu colega dianético? ¿Hay orgones para todos? Trece cuentos -algunos muy malos, otros muy buenos- y una novela de esas que llaman en las solapas ‘de iniciación’ te han bastado … Sigue leyendo
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É aqui / Não é aqui
Quando você for convidado pra subir no adro da Fundação Casa de Jorge Amado Pra ver do alto a fila de soldados, quase todos pretos Dando porrada na nuca de malandros pretos De ladrões mulatos E outros quase brancos Tratados … Sigue leyendo
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Quemada
¿A quién se le ocurre llamar a una niña como la capital del Tíbet? Respuesta: a una madre hippie que lee el Libro tibetano de los muertos. ¿A quién se le ocurre cantar como embreada, como escamada, como brazos torcidos? … Sigue leyendo
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Dos dedos
Hola, Vic: Ahora no estás obligado a tocar con dos dedos. Tampoco estás enganchado a la silla. Ni siquiera importa el accidente (borracho, 18 años, speed of life, crack said the neck). Es lógico: una sobredosis de relajantes musculares. Tengo … Sigue leyendo
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Otoño alemán (sexteto)
1. Holger Meins estudió Artes, dirigió algunos cortos de cine experimental y fue detenido por su vinculación con el Roten Armee Fraktion. En la cárcel, durante casi dos años, 1973 y 1974, se declaró en huelga de hambre y las … Sigue leyendo
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Pobrecito
rock and roll, pobrecito y harapiento hijo de negros restringido, escaso, sin zapatos para atravesar la ancha tierra huérfano, ¿dónde está tu estirpe? cuatrero, ¿sigues robando caballos? encías, ¿reclamas agua bendita? rama ahorquillada, no sé cuándo te partiste, aunque yo, … Sigue leyendo
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Vinagre
Ah, Jim: Ya estás roto como un beso metálico mientras, ahí afuera, los cables zumban y el juego se llama noche, aunque, noche, lo sabes ahora, es una palabra de intercambio, un cuerpo fonético. No toseremos en las salas de … Sigue leyendo
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Old Bill
Hola, Viejo Bill: A veces creo que te gustaría esto: los adolescentes son nazis y los académicos, maricones como tú. Todos estamos esquizofrénicos, todos gritamos. La triste y silenciosa música de la humanidad: sexo psíquico, ruido gris y coolhunters a … Sigue leyendo
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